A câta oară viaţă lui Hristos
aşterne iarăşi flori în ramuri vechi
şi cântă rândunelele perechi ?
Iar tu rămâi tot mort, tot neguros.

A câta oară slava lui Isus
aduce iar zambile şi cicori,
un rai ce-mparte veşnic iar fiori ?
Iar tu rămâi tot crunt, tot nesupus.

A câta oară spunem : A-nviat !
Şi ce-L ce-I viu, în zbor de ciocârlii,
te-aşteaptă iar între ai Lui să vii ?
Iar tu, tot sub povara de păcat.

A câta oară, în lumini de gând,
El vine iar, ca vântul printre brazi ?
Şi tu nu strigi : Rabuni ! şi nu cazi
ca să-I cuprinzi picioarele plângând.

A câta oară, seara spre amurg,
tu vezi către Emaus un străin,
un om ciudat, cu chip de lacrimi plin.
Şi tu ştii pentru cine I se scurg.

A căta oară în cămara ta,
prin uşa ferecată cu zăvor,
străbate iar divinul Salvator ?
Şi tu măcar nici nu-L întrebi ce vrea ?

A câta oară, ca să-ţi dea dovezi,
te-ndeamnă iarăşi : Nu fi ne-nţelept,
ci pune-ţi mâna-n rana Mea în piept !...
Iar tu ţi-astupi şi ochii să nu vezi.

A câta oară El te-aşteaptă blând,
cu pâini şi peşti ca pe un ucenic ?
Iar tu iei hrana şi nu spui nimic.
Cât vrei să te mai rabde ? Până când ?

A câta oară, ziua, spre Damasc,
se-arată o lumină-n jurul tău ?
Iar tu alergi mai crâncen şi mai rău
să-i strângi ciorchinii şi să-i storci în teasc.

Nu înţelegi că, totuşi, într-o zi,
Îl vei vedea... când va zbura spre Cer ?
Şi noi vom fi cu El... iar tu stingher.
O, vino astăzi, nu mai zăbovi.